La réaction n'explose pas.
C'est la première chose que tout le monde remarque.
Lorsque les images de Lucid font surface — des clips assemblés par des fans avant même qu'un compte officiel ne les diffuse —, la réaction est… douce. Curieuse. Presque prudente.
Pas de guerres.
Pas de marquage de masse.
Aucune exigence.
Des commentaires comme :
C'est agréablement chaud.
Ils ont l'air heureux.
Quelle que soit cette époque, laissons-la respirer.
Les comptes de fans ralentissent leur rythme de publication et privilégient des légendes plus longues plutôt que de courir après les algorithmes. Quelques traducteurs ajoutent des notes : « Ceci n’est pas de la promotion. Merci de ne pas les mettre sous pression. »
C’est la réaction la plus positive que Lucid ait observée depuis des années.
Quelqu'un a inventé l'expression « canon mou ».
Ça colle.
Des préavis de grève trois jours plus tard.
Il est assis seul dans une chambre d'hôtel silencieuse, faisant défiler des indicateurs qui devraient être plus élevés. Son nom n'est pas dans les tendances, ni en bien, ni en mal. Juste… absent.
Lucid ne le pousse pas vers la sortie.
Ils déménagent sans lui.
C'est pire.
Il repasse les images : Claire en arrière-plan, qui rit ; Lucas détendu, naturel ; le groupe, décontracté, sans avoir besoin de demander la permission. Pas de zones d’ombre où s’immiscer. Pas de tension à exploiter.
Pour la première fois, Strike comprend trop tard :
Cette version de Lucid n'a pas besoin de perturbations pour rester intéressante.
Il ferme l'application.
De l'autre côté du Pacifique, Evan se trouve sur un balcon quelque part en Europe, les lumières de la ville bourdonnant en dessous de lui comme un souffle retenu.
La voix de Claire lui parvient par ses écouteurs, chaleureuse et familière, avec en arrière-plan le faible écho de la circulation de Los Angeles.
« Ils appellent ça un “lancement en douceur” », dit-elle, amusée. « Apparemment, c’est à la mode maintenant. »
Il sourit, appuyé contre la rambarde. « Ça devrait l'être. Ça te va bien. »
«Vous avez vu les images ?»
« Deux fois », admet-il. « Une fois en tant que fan. Une fois en tant que personne soulagée que personne n’essaie de tout détruire. »
Il y a une pause — confortable, bien méritée.
« Comment se passe la visite ? » demande-t-elle.
« Bruyant. Bien. Ancré », répond-il. « Chaque nuit est pour moi une progression plutôt qu'une lutte pour la survie. »
Elle entend la différence. Il ne se raidit plus. Aucun des deux ne se raidit.
Los Angeles agit vite, mais cette fois-ci, c'est avec bienveillance.
Les journées de tournage se fondent en heures dorées et en matériel emprunté. D'anciens membres de l'équipe vont et viennent, s'embrassant, riant, demandant « Tu te rends compte ? » comme si la question elle-même faisait partie du rituel.
Claire signe des scénarios dans les halls d'hôtel.
Elle rit tout au long des entretiens, qui ont davantage l'air d'une conversation que d'une stratégie.
Elle remarque des fans qui attendent patiemment, tenant des affiches faites à la main au lieu de téléphones.
Au Théâtre Chinois, la tension monte.
Accessoires de tapis rouge.
Les agendas des tournées de presse s'empilent comme des dominos.
Briefings de sécurité dispensés avec calme et efficacité.
Il n'y a pas de frénésie, juste de l'anticipation.
Lorsqu'elle foule le tapis rouge, les applaudissements fusent, non pas comme un rugissement, mais comme une vague. Des noms sont prononcés avec affection. Des applaudissements mérités, non exigés.
Elle signe des autographes lentement, en croisant les regards, en s'imprégnant des petits moments : les mains tremblantes d'un fan, un murmure « Merci pour ce film », un enfant tenant une affiche trop grande pour ses bras.
Plus tard, elle envoie à Evan une photo de ses chaussures enlevées en coulisses.
Claire : J'ai survécu. C'est toujours moi.
Evan : Je savais que tu le ferais. Je suis fier de toi.
Ce soir-là, tandis que Los Angeles brille de mille feux et que l'effervescence de la première se stabilise, Claire contemple la ville et songe à la rapidité avec laquelle les choses évoluent — et à la rareté des moments où elles se déroulent comme prévu.
Lucid n'a pas crié pour se faire entendre.
Les fans n'ont pas réclamé d'être nourris.
L'histoire n'a pas été détournée.
Quelque part, Strike se recalibre.
Quelque part, l'industrie prend des notes.
Et malgré les décalages horaires, deux personnes continuent de parler – de rien, de tout – laissant la distance aiguiser leurs intentions au lieu de les émousser.
La première a lieu demain.
L'avenir est bruyant.
Mais ce soir, le calme fonctionne.
🌟LE STAR D'TINSELTOWN : STARLIGHT SHADOWS S'EMPARE DE LA NUIT🌟
Sous le crépitement des flashs sur le tapis rouge de Los Angeles, Claire se dévoilait, non seulement en arrivant, mais en se révélant comme la muse de Max A Million. Enveloppée de la tête aux pieds dans la vision de Max, elle s'avançait telle une incarnation vivante d'un chapitre de Starlight Shadows : une lumière argentée contrastant avec une intention sombre, le cuir soulignant l'assurance, chaque détail taillé avec soin. Une couture prophétique.
À l'intérieur, même le protagoniste du film fut momentanément déstabilisé, figé dans un silence stupéfait lorsque la muse croisa son chemin, brouillant la frontière entre fiction et réalité. À cet instant précis, la mode ne se contenta pas d'accompagner la première ; elle la réinventa. Claire ne portait pas la robe, elle l'illumina. Et aussitôt, Hollywood sut : une légende avait foulé le tapis rouge, et Starlight Shadows avait déjà triomphé.
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Le tapis n'appartient à personne
Ils arrivent séparément.
Non pas comme une stratégie, mais comme un fait.
Les voitures s'arrêtent à intervalles irréguliers, les portières s'ouvrant dans un déluge de flashs et de noms lancés dans la nuit californienne. Lucid filtre à travers les nuages comme une constellation plutôt qu'un tout : des visages familiers, des horaires différents, aucune formation à déchiffrer. Cela perturbe les caméras d'une manière discrète. Il n'y a rien à trianguler.
Claire arrive en dernier.
La portière de la voiture s'ouvre et la température change.
Pas plus fort, plus aigu.
Elle s’avance lentement, délibérément, parce que Max le lui a dit. « Laisse-les te rattraper », avait-il dit, un demi-sourire aux lèvres, sachant déjà ce qu’il avait fait, osant sans demander la permission. Ni costume, ni armure. Quelque chose entre les deux.
La robe capte la lumière avant même de reprendre son souffle.
Des paillettes argentées, superposées comme une armure plutôt que comme un ornement, ondulent à chacun de ses mouvements, chacune reflétant les flashs des appareils photo en un reflet plus net, presque délibéré. Des bretelles à boucle croisent ses épaules et son torse avec précision, sans fioritures : des attaches qui suggèrent la préparation, la retenue, la maîtrise. La coupe est audacieuse, certes, mais intentionnelle ; rien n’est laissé au hasard, rien de souple sans intention.
Ce n'est pas une robe destinée à se fondre dans le glamour.
C'est une pièce maîtresse.
La silhouette fait écho à son rôle dans Starlight Shadows : le moment où son personnage dépasse le stade d’élève pour devenir la compagne de Maylion, puis sa championne. La force rendue élégante. Le pouvoir raffiné en autorité. L’argent n’est pas synonyme de fragilité ; c’est le clair de lune sur l’acier.
Elle n'a pas l'air habillée pour une première.
Elle a l'air falsifiée.
Et tandis que les paillettes scintillent sous les projecteurs, Claire comprend exactement pourquoi Max a choisi ce moment, ce motif : non pas pour la révéler, mais pour signaler qui elle est en train de devenir.
Haute couture, sans aucun doute.
Il bouge quand elle bouge. Il respire quand elle respire.
Un instant, les photographes hésitent, non pas qu’ils ne veuillent pas prendre la photo, mais parce qu’ils ont besoin de se réajuster. Ce n’est pas la version qu’ils avaient répétée.
Claire le ressent immédiatement.
Le poids des yeux.
La pause avant le son.
Cette seconde électrique où le récit n'a pas encore pris forme.
« D’accord », pense-t-elle. « Nous sommes arrivés. »
Elle pose le pied sur le tapis, le dos droit, les épaules en arrière – elle n’affiche pas une confiance feinte, elle l’incarne tout simplement. Le travail de Max vibre contre sa peau. Elle perçoit l’intention dans chaque couture : une élégance sans artifice, une sensualité sans compromis.
Ce n’est pas le regard de Mara.
Ceci n'est pas pour les autres.
C'est à elle.
Les questions fusent, mesurées, respectueuses. Le film d'abord. La performance. Le processus. Elle répond avec clarté, souriante quand cela lui semble approprié, sérieuse dans le cas contraire. Lorsqu'on tente de l'orienter vers des spéculations, elle détourne la conversation avec une grâce si naturelle qu'on la perçoit à peine comme une esquive.
À l'intérieur, ses pensées restent stables.
Les pieds sur terre.
Respirer.
N'oubliez pas pourquoi vous êtes ici.
Elle aperçoit Lou plus loin sur le tapis, téléphone déjà à la main, le visage impassible. Max, hors champ, observe la scène comme un joueur d'échecs qui sait d'avance que la partie est gagnée.
Claire se tourne légèrement vers les caméras, la coupe de sa robe captant la lumière.
Elle sait ce que ça fait.
Et elle ne bronche pas.
Evan se trouve à l'autre bout du monde, les fuseaux horaires s'imbriquant les uns dans les autres comme des partitions mal empilées.
Il est seul dans sa chambre d'hôtel, son ordinateur portable ouvert, le flux vidéo mis en pause puis redémarré deux fois car il ne fait pas confiance à sa première réaction.
Puis il la voit.
Et son souffle se coupe — plus fort qu'il ne l'aurait cru.
« Oh », murmure-t-il. « Waouh. »
La robe est… plus que ce qu’il avait imaginé. Moins de tissu. Plus d’intensité. Elle n’est pas vulgaire ; elle est affirmée, maîtrisée, d’une maturité bouleversante. Ce n’est pas la fille du couloir de l’atelier ni les rires discrets autour d’un café tardif.
Voici une femme qui s'épanouit pleinement dans sa lumière.
L'orgueil frappe en premier.
Puis quelque chose de plus instinctif, de plus direct.
Gardé.
Sa mâchoire se crispe avant qu'il ne puisse s'en empêcher. « C'est ma fille », pense-t-il automatiquement, avant de se corriger aussitôt. « Elle est à elle. »
Il se penche en arrière, passe une main dans ses cheveux et expire lentement.
« D’accord », dit-il à lui-même. « D’accord. »
Il observe sa façon de répondre aux questions. La façon dont elle se déplace. Le fait qu'elle ne se précipite pas. Il n'y a aucune incertitude dans ses mouvements, aucune recherche d'approbation.
Elle a l'air… inébranlable.
La sensation dans sa poitrine se stabilise.
Il ne s'agit pas d'exposition.
C'est la paternité de l'œuvre.
Pourtant, lorsqu'un photographe désigne un sujet trop familier, les épaules d'Evan se crispent. Dès que l'angle de la caméra baisse, il se hérisse, puis sourit malgré lui lorsqu'elle reprend le contrôle du cadre d'un regard, d'un mouvement, d'une limite imposée sans confrontation.
« C’est exact », murmure-t-il. « Vous avez trouvé. »
Son téléphone vibre.
Evan : Tu es absolument sublime. Et puis… Max est une vraie peste.
Claire :😌Il a dit que tu dirais ça.
Evan : Je suis fier de toi. Je suis juste… très conscient du nombre de personnes qui nous observent en ce moment.
Claire : Je sais. Je le tiens. Tout.
Il la regarde parcourir le tapis rouge jusqu'au bout, les applaudissements montant derrière elle – non pas de façon explosive, mais soutenus.
Respectueux.
Gagné.
Evan ferme son ordinateur portable un instant, joint les paumes des mains, se recentrant.
Voilà à quoi ressemble la distance aujourd’hui : non pas l’absence, mais une dynamique parallèle. Deux trajectoires qui avancent sans se heurter, sans se rétrécir.
Lorsqu'il rouvre l'écran, le titre du film l'affiche en plein écran.
La première va commencer.
Et quelque part entre la soie, les lumières et les kilomètres qui les séparent, quelque chose se met en place :
Ils ne se cachent pas.
Ils ne sont pas pressés.
Ils sont en train de choisir.
Et ce soir, le monde suit enfin le rythme.
Ce que les lumières ne demandent pas la permission
L'after-party est plus bruyante que le tapis rouge, mais paradoxalement plus vide.
Claire l'apprend rapidement.
Dans le salon privé, tout brille de mille feux : verres en cristal, sourires éclatants, noms qui résonnent avec force lorsqu'ils sont prononcés. Blue est à ses côtés sans être intrusif, suffisamment proche pour la rassurer, suffisamment éloigné pour ne pas s'immiscer. Il ne scrute pas la pièce comme un garde ; il la déchiffre comme une carte.
Elle aussi.
Les célébrités se regroupent. Les réalisateurs gesticulent. Les producteurs parlent en promesses. Un cadre de la mode s'attarde un peu trop sur son bras en complimentant sa robe. Un autre propose une rencontre « dans un endroit plus calme » avec un sourire qui ne se lit pas dans ses yeux.
Elle vous sourit en retour.
Elle redirige.
Elle ne leur donne rien à garder.
Les scénarios arrivent — les fichiers numériques sont envoyés avant même que le dessert ne soit débarrassé. Un réalisateur, grisé par le champagne et plein d'assurance, se penche un peu trop près et lui parle de la façon dont il la voit, comment ce rôle changerait tout, qu'elle ne devrait pas avoir peur d'oser.
Claire pense : « L’audace n’est pas synonyme d’imprudence. »
Elle hoche la tête poliment. Elle remercie. Elle laisse Lou recueillir les détails plus tard. Au fond d'elle, quelque chose se stabilise au lieu de s'estomper. C'est le revers de la célébrité qu'on ne vous apprend pas : la façon dont l'admiration se transforme en sentiment de droit acquis si l'on ne pose pas de limites dès le départ.
Elle n'envoie pas de SMS à Evan à ce sujet.
Non pas parce qu'elle le cache.
Parce qu'elle n'a pas encore décidé du nom à lui donner.
La maison est calme en comparaison.
Plus tard, bien plus tard, l'appartement lui paraît un soulagement. Elle retire ses chaussures. Son maquillage se relâche. La robe argentée est délicatement drapée sur une chaise, ses paillettes désormais estompées, ne lui réclamant plus rien.
Imogen est déjà dehors, au bord de la piscine, les pieds dans l'eau, son téléphone allumé. Elle lève les yeux quand Claire la rejoint, un sourire à moitié dessiné.
« Tu as survécu », dit Imogen.
« À peine », répond Claire en s'asseyant à côté d'elle. L'eau clapotant doucement contre le carrelage, elles restent un instant silencieuses.
Claire sent son téléphone vibrer à nouveau. Un nom apparaît brièvement avant qu'Imogen puisse détourner l'écran.
Jaylen.
Ligne infinie.
Claire lève un sourcil, non pas d'un air accusateur, mais curieux.
Imogen lève les yeux au ciel, souriant malgré elle. « On est juste… en train de parler. De musique. De la vie. Il est étonnamment normal quand il n’est pas sur scène. »
Claire fredonne. « C’est comme ça qu’ils t’attrapent. »
Imogen donne un coup de pied. « C’est bien ce que dit celle qui vient de paralyser la moitié d’Hollywood. »
Claire rit doucement, puis reprend son sérieux. « C’est… beaucoup. Les offres. Les suppositions. Comme s’ils pensaient que l’élan signifiait la propriété. »
Imogen hoche la tête, l'air plus pensif. « La musique, c'est différent », dit-elle. « Toujours aussi intense, mais c'est… collaboratif. On a l'impression de construire quelque chose avec les autres, au lieu d'y être modelé. »
Ils restent assis avec ça.
La piscine reflète les lumières de la ville, fragmentées et magnifiques. Claire pense aux scénarios qui l'attendent dans sa boîte mail, aux discussions sur le préquel, au poids d'être à la tête d'une franchise. Puis elle pense au tournage de Lucid sous le soleil de l'après-midi, aux rires, au son qui résonne sur le béton sans que personne ne cherche à le contrôler.
« Je ne veux pas tout perdre au jeu », dit Claire d'une voix douce. « Même pas pour quelque chose d'important. »
Imogen sourit, compréhensive. « Tu n’es pas obligée de décider ce soir. »
Claire observe l'eau qui ondule autour de ses chevilles. Au loin, Evan, lui aussi, se détend probablement, l'adrénaline retombée, la fierté encore vive. Elle finira par lui parler — des propositions, de la pression, des limites qu'elle apprend à sentir avant qu'elles ne soient franchies.
Mais ce soir, c'est pour le calme.
À méditer.
Pour choisir le type d'avenir auquel on a accès.
Les lumières peuvent attendre.
Éclairage de piscine
Le calme ne dure pas.
La voix de Lou, venue du balcon supérieur, flotte sur son passage, amusée et tendre. « Je vous vois bien comploter quelque chose. Dites-moi que c’est pour vous hydrater et pas pour vous attirer des ennuis. »
Claire lève les yeux en souriant. « Définissez le problème. »
Imogen éclabousse l'eau du pied, son téléphone toujours allumé. « C'est Jaylen », dit-elle, sur un ton à la fois avoué et plaisanté.
Claire incline la tête. « Ah. Jaylen. » Puis, d'un ton faussement sérieux : « Tu t'y mets à fond, ou on fait encore semblant que ce n'est qu'une simple discussion musicale ? »
Imogen soupire. « Tu es injuste. Tu m'as déjà fait tout un discours sur le fait de faire les cent pas. »
Claire halète. « Je n’ai pas… »
« Tu l’as fait », rit Imogen. « Juste après que je t’aie posé des questions sur Evan. Même ton. Même sourcil. »
Près des portes vitrées, les jumeaux éclatent de rire. L'un d'eux, Dominic, a sorti son téléphone et zoome juste assez pour capturer des silhouettes et des rires sans le son.
« Je peux télécharger ? » crie-t-il en direction du balcon.
Lou réfléchit, son regard parcourant le cadre. « Tant que personne ne peut entendre ce qu'ils disent… Les visages sont bien. La joie est bien. » Elle marque une pause, puis ajoute d'un ton léger : « Et on le taguera après le dîner. »
Les jumeaux applaudissent et se retirent, murmurant déjà des légendes.
Claire plisse les yeux vers Imogen. « Alors, Jaylen, tu vas lui dire que tu n’aimes pas être poursuivi, ou tu vas le laisser le deviner ? »
Imogen sourit en coin. « Ça dépend. Tu vas admettre que tu détestes les histoires d'amour à sensations fortes, ou continuer à faire comme si tu étais zen ? »
Claire se jette en avant. Imogen pousse un cri. Elles plongent ensemble dans la piscine dans un plouf qui résonne dans l'immeuble, leurs rires déchirant la nuit.
Du balcon, Lou rit une fois, doucement, d'un air approbateur. « Mangez d'abord, noyez-vous ensuite », lance-t-elle. « Et souvenez-vous : Hollywood aime diviser pour mieux régner. Plus vous restez unis, moins ils ont de place. »
Claire apparaît, les cheveux plaqués en arrière. « Vous entendez ça ? L’unité stratégique. »
Imogen lui jette de l'eau au visage. « C'est bien ce que dit celle qui s'est laissée prendre au piège d'un tour du monde. »
Ils retournent vers le bord, les pieds dans le vide, essoufflés et souriants. Derrière eux, la nourriture arrive : des sacs à emporter, le cliquetis des couverts, le joyeux désordre de gens qui se font confiance.
Lou observe encore un instant, puis rentre. « C’est ensemble qu’on survit ici », pense-t-elle.
En bas, sous la lumière de la piscine et dans les rires, les filles le savent déjà.
La forme de l'argument
Le lendemain matin arrive doucement, sous des apparences de normalité.
Claire est à mi-chemin du déballage d'un énième bouquet – blanc et vert pâle, sobre et élégant – lorsque son téléphone se met à vibrer sur le comptoir. Les cadeaux affluent depuis l'aube : des petits mots glissés sous les portes, des colis discrets remis par Lou, des messages de félicitations qui semblent récités par cœur, mais qui sont sincères.
Elle rit discrètement et appuie sur le bouton d'appel.
« D’accord », dit-elle lorsqu’Evan répond d’un ton léger et taquin, « soit je suis devenue du jour au lendemain la cliente préférée d’un fleuriste, soit Hollywood est excessivement fier de moi. »
Il y a un silence au bout du fil. Une pause de trop.
« Ça doit être sympa », dit Evan, et sa phrase tombe à plat, contrairement à ce qu'il avait prévu.
Elle cligne des yeux. « Hé. Ça va ? »
Nouvelle pause. Elle perçoit le léger bourdonnement d'une pièce inconnue – la climatisation d'un hôtel, peut-être. La vie en tournée. Décalage horaire.
« Oui », dit-il, mais sa voix est tendue. « J’ai vu les photos du tapis. »
Ah.
« La robe », dit-elle doucement.
« La robe », confirme-t-il. « C’était… beaucoup. »
Claire expire lentement, assise sur le bord du comptoir. « C’était pour le personnage, Evan. Max l’a conçu pour refléter son évolution dans l’histoire. Force. Autorité. »
« Je sais », dit-il rapidement. « Je le sais. Je… » Il s’interrompt, puis reprend. « Tout le monde pouvait tout voir. Chaque angle. J’avais l’impression que ce n’était plus seulement à toi. »
Un silence s'installe entre eux.
« On se dispute vraiment pour une robe ? » demande Claire, non pas sèchement, mais sincèrement.
Il ne répond pas tout de suite. Quand il le fait, sa voix est plus basse. « Non. »
Elle hoche la tête. « C’est bien ce que je pensais. »
Une autre inspiration. Plus profonde cette fois.
« C’est notre premier combat ? » demande Evan, presque pour lui-même. « Ou est-ce juste… la première fois que la distance est suffisamment forte pour qu’on entende ? »
Claire ferme les yeux.
« Je ne veux pas que tu partes pour Los Angeles », admet-il. « Pour des réunions, des scénarios, des salles où personne ne te connaît comme moi. Je n’arrête pas de me demander : et si tu ne reviens pas ? Et si Los Angeles devient ton centre d’intérêt, et que je ne suis qu’une simple étape ? »
Sa poitrine se serre, non pas de colère, mais de reconnaissance.
« Je n’ai même pas encore pris de décision », dit-elle. « Je n’ai rien prévu au-delà de ce que Lou a en tête. Il y a la suite, oui, mais il y a aussi la musique. Il y a le groupe. Il y a nous. » Elle hésite. « Pourquoi crois-tu que je… resterais ? »
« Parce que tout s’ouvre à vous », dit-il. « Et je sais ce que ça fait. Quand les portes s’ouvrent sans cesse, il est difficile de se souvenir de celles qu’on s’était promis de franchir à nouveau. »
Elle appuie son front contre la vitre fraîche, la ville s'étendant à perte de vue en contrebas.
« Tu crois que ça ne m’inquiète pas ? » demande-t-elle doucement. « De devenir quelqu’un qui n’existe que là où les projecteurs sont les plus braqués sur lui ? Je ne le veux pas non plus. »
Un autre silence. Plus lourd, celui-ci. Inachevé.
« Alors, où est-ce qu’on va ? » demande Evan. Non pas d’un ton accusateur, mais avec peur.
Claire déglutit. « Je ne sais pas encore », dit-elle honnêtement. « Et c’est peut-être ce qui nous fait peur à toutes les deux. »
Aucun des deux ne dit au revoir correctement lorsque l'appel se termine.
La ligne se tait, laissant la question en suspens entre les continents – sans réponse, mais bel et bien présente.
Pas de pause.
Ce n'est pas une résolution.
Le premier véritable test pour savoir si l'amour peut s'étirer sans se déchirer lorsque l'avenir refuse de s'arrêter.