Il n'y a pas de gagnants dans cette guerre.
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Des coups de feu retentissaient. Debout au milieu d'une ville dévastée, j'étais impuissant. Je ne pouvais qu'écouter ce bruit assourdissant et trembler de peur. Une épaisse fumée enveloppait la ville et, dans ce monde en noir et blanc, la seule lumière visible était celle des flammes.
Les flammes déchaînées m'ont fait prendre conscience de l'état désastreux de cette ville. Ayant perdu mes parents et mes amis dans une guerre qui a duré plus longtemps que prévu, je suis, seul, et je souffre d'une douleur pire que la mort.
Le bruit incessant des tirs et des bombes, même les bruits de la foule, me plongeaient à nouveau dans la peur. Les égratignures que j'avais reçues en fuyant les soldats qui tiraient sans discernement étaient devenues des cicatrices, et le moindre faux pas sur le sol jonché de détritus me valait une chute atroce.
Les jours s'écoulaient lentement, et cette façon désuète de mesurer le temps ne faisait qu'accroître ma frustration. Mais la vue de ces cadavres errant sans but était insupportable. L'odeur nauséabonde des corps en décomposition, le spectacle atroce des blessures par balle qui laissaient apparaître leur chair…
Combien de personnes pourraient supporter cela ? La guerre interminable les a épuisées mentalement et les a terrifiées. La présence des cadavres pourrait les rendre folles. Peut-être que devenir fou ou mourir serait préférable.
Mais malgré tout cela, je ne peux pas mourir. C'est la peur de la mort qui me maintient en vie dans cette guerre atroce. Parfois, l'attrait irrésistible de la mort me séduit. Une faible lueur d'espoir, l'espoir que l'au-delà soit plus paisible que cette réalité horrible et sordide, vacille, mais s'éteint aussitôt.
Je suis encore jeune, avec un avenir prometteur, et j'ai tellement de projets pour plus tard. Je ne peux absolument pas mourir dans cette guerre brutale. Même si je dois prendre les armes et me battre, hors de question.
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Je me vois sourire radieusement, bavardant avec mes parents autour de fruits. Je me vois rire et plaisanter avec mes amis à l'école. Je me vois savourer le délicieux repas que ma sœur m'a préparé, le sourire aux lèvres. Je me vois courir avec détermination vers mon objectif, un peu fatiguée, et l'atteindre enfin, les larmes aux yeux.
J'ai vécu bien d'autres moments merveilleux. Aussi insignifiants soient-ils, j'ai ressenti beaucoup de bonheur au quotidien. Je m'en souviens parfaitement. Ils sont tous là, petits et grands.
Mais maintenant, je ne souris plus. Je n'ai pas esquissé un sourire depuis le début de la guerre. Il fut un temps où même les plus petites choses me comblaient de joie, mais maintenant, je suis tellement obsédée par un minuscule morceau de chocolat que je risquerais ma vie pour lui.
Ma vie d'avant était si belle, et pourtant je ne comprends pas pourquoi je risque ma vie dans cet environnement si désastreux. J'ai déjà tout perdu, et c'est irrémédiablement perdu.
à la dériveTandis que je marche, des gens meurent à mes côtés. Les médias bruissent déjà de récits de guerre. Mais quelle aide peuvent-ils bien apporter ? Même sur le chemin de la guérison, je me demande : est-ce vraiment la bonne voie pour moi ?
Nous sommes pratiquement morts, et je me demande si nous sommes vraiment vivants. Mon esprit est envahi de questions. J'en ai assez d'attendre dans une peur sans fin, à me demander quand cette guerre prendra fin.
J'ai vu des gens, épuisés par la longue attente, se suicider. Si vous n'avez pas ce courage, vous devez au moins avoir celui de survivre. Mais même le courage que j'avais autrefois s'amenuise peu à peu.
Finalement, moi aussi, je fais le même choix que ces gens-là. Refusant de mourir sous les balles de l'ennemi, je choisis de me suicider. Cela aussi exige un courage immense. J'avais peur de la mort, alors je l'ai évitée, mais maintenant je me donne la mort. J'ai beau lutter sans relâche pour survivre, survivre ici est extrêmement difficile.
Dans cette guerre d'oppression, il y a des survivants, mais pas de vainqueurs. Même ceux qui survivent garderont probablement de nombreuses cicatrices.
C'est un endroit où les gens se braquent mutuellement et où le bruit des tirs silencieux vous transperce les oreilles. C'est comme une zone de guerre.Un lieu où règnent la tension et la peur. Chacun s'observe attentivement, chacun s'efforçant de sortir vainqueur, mais il n'y a pas de gagnants.
Les victimes piégées ici sont innombrables. Elles se battent avec acharnement, se mordant et se déchirant, mais au final, il ne reste que des blessures. C'est un lieu familier : la « salle de classe ».
Ici, les élèves sont tenus de suivre des cours sous la direction du Bureau de l'Éducation et doivent se battre avec acharnement pour réussir le CSAT et être admis à l'université. Nombre d'entre eux ne peuvent réaliser leurs rêves, brisés par l'idée que les études sont la seule voie de la survie. Ils sont à la fois les véritables victimes et les véritables bourreaux.
Certains deviennent victimes, luttant avec acharnement malgré le stress et la souffrance, tandis que d'autres défoulent leur stress sur les autres élèves et deviennent agresseurs. Ce n'est pas leur choix.
De même que des soldats censés protéger leur pays finissent par commettre des violences aveugles sur ordre du président, il en va de même pour les étudiants. Ils n'avaient pas le choix.
Certains, épuisés par des objectifs apparemment inatteignables et le poids croissant de la vie, ont renoncé à l'école, voire à la vie elle-même. D'autres, en revanche, persévèrent dans ces moments difficiles et vivent pleinement leur vie.
Certains avaient des diplômes impressionnants, d'autres de belles maisons et voitures, certains étaient riches, et d'autres n'avaient rien. Mais nous avons tous traversé des moments difficiles et travaillé sans relâche. Rien que pour cela, nous méritons le respect.
Certains n'ont pas survécu à cette guerre.
Il y a des survivants de cette guerre.
Mais il n'y a pas de gagnants dans cette guerre.
Il n'y a pas de perdants non plus.