El amor, ese maldito amor. Simplemente no podía entenderlo. ¿Qué tenía de especial eso del amor para que la gente no parara de hablar de él? Solía descartar el amor y el destino como meras tonterías. Me preguntaba por qué alguien dejaría que sus emociones se pudrieran y sufrieran aferrándose a algo hasta el final; lo consideraba una especie de rabieta infantil propia de quienes tenían demasiado tiempo libre. En fin, era ridículo verlos revolcarse en una oscuridad evidente, perdiendo el tiempo y derramando lágrimas, y era lamentable verlos buscarse el dolor.
Lamentablemente, parece que ni siquiera yo fui la excepción.
Para mí, el amor era como una enfermedad. Una cura para la que conocía todos los remedios, pero que no podía curar; o quizás, una enfermedad incurable. En cualquier caso, así era el amor para mí. He tenido innumerables relaciones a lo largo de los años, pero nunca antes había sentido una emoción así. Nuestro amor no estaba lleno de eventos ni encuentros especiales, ni había muestras de cariño. Solo existía ese amor, nada más que amor. ¿Acaso no es cierto que una enfermedad duele más cuanto más la padeces y se arraiga más cuanto más la reprimes? El amor era así también. Como no podía expresarlo con palabras y tenía que contenerlo, el amor se arraigó profundamente en mi corazón, echó raíces y se acurrucó. Al final, para curar ese amor, tuve que arrancarme un pedazo del corazón. Incluso ahora, mi corazón sigue vacío, lleno de un arrepentimiento persistente.
W. Nabi