L'amore, quel dannato amore. Semplicemente non riuscivo a capirlo. Cos'aveva di così speciale quella cosa chiamata amore, di cui la gente continuava a parlare? Un tempo liquidavo l'amore e il destino come sciocchezze. Mi chiedevo perché qualcuno dovesse lasciare che le proprie emozioni marcissero e soffrissero aggrappandosi a qualcosa fino alla fine; lo consideravo una sorta di capriccio infantile di chi ha troppo tempo libero. In ogni caso, era ridicolo vederli sprofondare nell'oscurità più totale, sprecando tempo e versando lacrime, ed era pietoso vederli infliggersi dolore da soli.
Purtroppo, a quanto pare, nemmeno io ho fatto eccezione.
Per me, si potrebbe dire che l'amore era come una malattia. Una cura di cui conoscevo tutti i rimedi, eppure non riuscivo a trovare una soluzione, o forse, una malattia incurabile. In ogni caso, così era l'amore per me. Ho vissuto innumerevoli relazioni nel corso degli anni, ma non avevo mai provato un'emozione simile. Il nostro amore non era costellato di eventi speciali o incontri particolari, né di affettuose parole d'amore. C'era solo quell'amore, nient'altro che amore. Non è forse vero che una malattia fa più male quanto più la si sopporta e si insinua più a fondo quanto più la si reprime? Anche l'amore era così. Poiché non riuscivo a parlare e dovevo reprimerlo, l'amore si è insinuato nel mio cuore, ha messo radici e si è raggomitolato per stabilirsi. Alla fine, per curare quell'amore, ho dovuto strapparmi un pezzo di cuore. Ancora adesso. Il mio cuore rimane vuoto, pieno di un persistente rimpianto.
W. Nabi