Les applaudissements n’avaient pas encore cessé de résonner sous les projecteurs du réalisateur Stein lorsque la voix de Mara s’est glissée sans effort dans l’acte suivant — une coupe de champagne à la main, l’attention enroulée autour d’elle comme une laisse.
« Et tandis que nous célébrons l’héritage », a-t-elle murmuré, « n’oublions pas l’étincelle de la nouveauté — le talent qui alimente la curiosité des caméras. »
Les invités se sont instinctivement tournés vers les portes vitrées et, comme par magie, les lumières de la terrasse ont augmenté de quelques tons.
Deux silhouettes émergèrent de derrière le rideau de lumière : ImogenCelestine, scintillante d'argent, et LucasReeve à ses côtés, immaculé et serein. Bras dessus bras dessous, leurs sourires frôlaient la perfection. La scène seule semblait orchestrée ; même l'air semblait se tendre vers eux.
« Ah, les visages dont tout le monde parle ! » annonça Mara d'une voix mielleuse, trouvant le juste équilibre entre fierté professionnelle et provocation calculée. « Notre duo à l'écran qui fait déjà parler les chaînes et qui a conquis le cœur d'Internet : ImogenCelestine et LucasReeve ! »
La terrasse s'est enflammée. Des flashs stroboscopiques ont jailli comme de minuscules soleils, les journalistes se sont précipités et le rythme de la nuit s'est accéléré pour se transformer en un pur spectacle.
Lucas gérait l'attention avec élégance, répondant à une ou deux questions posées à la volée par des sourires diplomatiques. Imogen s'efforçait de garder son calme, s'inclinant légèrement tandis que ses yeux s'habituaient à l'éclat de la lumière. Derrière les sourires, une tension palpable régnait, un souffle entre maîtrise et désarroi.
« N’est-ce pas extraordinaire ? » poursuivit Mara en se tournant vers les caméras avides. « Vous verrez beaucoup plus de ce duo à l’écran. Un véritable talent artistique, une véritable complicité… et peut-être un petit coup de chance, hein ? » Cette pointe d’humour était délibérée, conçue pour faire les gros titres du lendemain matin.
Un rire étouffé parcourut la foule. Des flashs illuminaient le toit, dorant chaque reflet dans les verres et le champagne. Stein demeurait près de l'arche de lumière, observant le spectacle comme un réalisateur visionnant une prise dont il connaît déjà l'issue.
Mara s'épanouissait dans le brouhaha. « Mais ce n'est pas fini », déclara-t-elle, sa voix dominant à nouveau le flot de la musique. « Chaque histoire a besoin de son centre, de sa tension, de son cœur. Et ce soir, chers amis, vous rencontrerez les deux acteurs principaux qui donneront vie à tout cela. »
Un silence se fit entendre sur la terrasse, comme un souffle collectif avant l'heure. Mara sourit, les yeux pétillants de triomphe. « Notre actrice principale et l'homme que le public adore craindre. »
Derrière les portes-fenêtres, un léger mouvement attira l'attention : des silhouettes se dessinaient dans la lueur du seuil. Même de loin, l'aura était indéniable : une élégance sereine et une présence saisissante.
« S’il vous plaît », lança Mara en levant son verre bien haut, chaque mot prononcé comme un crescendo, « bienvenue sur la piste — ClaireCelestine et StrikeChucklin ! »
Les applaudissements ont fusé comme le tonnerre. Les caméras ont pivoté tandis que les portes s'ouvraient en grand, les projecteurs se dirigeant vers elles. La soirée, déjà empreinte de glamour, a pris une nouvelle tournure, devenant électrique, imprévisible et authentique.
La cravate lui serrait trop. Evan ne savait pas si c'était le tissu ou l'attente qui lui pesait sur la gorge. Le toit scintillait sous le crépuscule : verre, chrome et une centaine de petits reflets de verres de champagne s'élevant comme des applaudissements discrets. Le jazz flottait à un volume idéal, raffiné et agréable, couvrant le bourdonnement des stratégies déguisées en conversations.
Il était entré avec Jamin, son complice de longue date et coproducteur, qui avait déjà commencé à goûter les hors-d'œuvre avec une aisance déconcertante. Evan tenta d'en faire autant, mais son attention était constamment distraite par les rires des dirigeants, les hochements de tête convenus et l'immensité de la ville qui les encerclait.
« Tu as ce genre de visage », murmura Jamin. « Celui du penseur. »
« Je me demandais justement de qui il s'agissait », répondit Evan, les yeux rivés sur Mara qui se déplaçait avec aisance sur la terrasse. Chaque pas semblait calculé, une grâce mesurée, empreinte de charme et d'assurance. Le genre de femme qui savait tirer profit de sa notoriété. Elle avait orchestré chaque détail de cette soirée : le placement des journalistes, la liste des invités, l'ordre des prestations. On aurait dit une fête, mais chaque sourire était une manœuvre commerciale.
Pourtant, tout le monde n'adoptait pas son rythme. À l'autre bout du toit-terrasse, près de l'arche d'acier et de verre illuminée, Evan remarqua LilianaCelestineLee. Elle se tenait aux côtés d'un homme de grande taille – la cinquantaine, l'air serein, le regard perçant malgré le calme de la conversation. Ils n'étaient pas du genre à rire bruyamment ni à trinquer pour se faire remarquer ; ils semblaient simplement baigner dans une sorte de présence immobile qui attirait les regards sans même les chercher.
Liliana avait cette posture sereine et assurée que les danseuses ne perdent jamais, un langage de présence plutôt que de mouvement. Même en silhouette, il percevait la maîtrise sous la grâce – la conscience d’une artiste. À ses côtés, la présence de l’homme la complétait sans l’écraser – Jason Lee, avait-il entendu dire, le pilier juridique et stratégique de plusieurs des partenariats les plus complexes d’EMC. Ils se tenaient côte à côte, non comme des symboles, mais comme un équilibre.
Il connaissait le nom de Liliana grâce à d'anciennes collaborations, lorsqu'elle avait discrètement apporté son expertise à l'un des projets mineurs d'ApexPrism. Elle exerçait une influence de ce genre : créative, réfléchie, jamais ostentatoire. Elle faisait avancer les choses sans même y toucher. Il avait respecté son jugement à l'époque, bien qu'il ne l'ait jamais rencontrée en personne.
En l'observant, Evan commença à comprendre : l'unité entre elle et Jason, la certitude naturelle avec laquelle les gens s'écartaient inconsciemment de leur chemin. Ce n'était pas une question de statut, mais d'héritage. Leurs regards balayaient la foule, donnant l'impression qu'ils scrutaient et protégeaient à la fois.
Mara ralentit en les dépassant, son sourire s'effaçant un instant – une hésitation, comme une lueur d'incertitude, incapable de cerner le pouvoir que ce couple détenait. Puis elle reprit son chemin, retrouvant l'illusion de maîtriser la situation.
Evan ajusta de nouveau sa cravate, le pouls régulier mais alerte. Il comprit soudain, avec une évidence silencieuse : ce sont les parents de Claire.
Non pas de la manière dont les gros titres révélaient la filiation, mais dans des courants plus subtils : la discipline, une résilience tranquille, une norme invisible qui imprégnait tout ce qu’il avait aperçu de Claire jusqu’alors. Rien d’étonnant à ce qu’elle ait été protégée si longtemps. L’implication récente de Mara expliquait ce changement, comment la presse s’immisçait désormais là où la vie privée régnait autrefois.
Il sentit le changement, la prise de conscience s'installer non pas avec choc, mais avec respect. De l'autre côté de la terrasse, Liliana se tourna légèrement vers son mari, leur regard échangé en disant tout sur leur partenariat : un mélange de logique, de loyauté et d'une chorégraphie savamment orchestrée. Ils n'avaient pas besoin des projecteurs pour régner ; les projecteurs existaient grâce à des gens comme eux.
La voix de Jamin interrompit doucement ses pensées. « On dirait que tu découvres le scénario pour la première fois. »
Evan laissa échapper un léger soupir d'approbation. « On dirait bien. »
Derrière le jazz et les applaudissements polis, il pouvait entendre le sous-texte — le véritable rythme de la soirée — et pour la première fois, il commença à percevoir la salle pour ce qu'elle était réellement : une performance dans l'ombre de la performance, où les noms de famille étaient des lignes de pouvoir et le silence une stratégie.
La musique s'estompa en un léger bourdonnement tandis qu'une nouvelle présence s'avançait vers le centre de la salle. Un cadreur ajusta son objectif en murmurant un nom : « DirectorAdrianStein ».
Evan se retourna machinalement, reconnaissant la silhouette de l'homme avant même que les applaudissements ne la confirment. Stein avait une réputation qui se murmurait avant même les présentations : celle d'un producteur-réalisateur insaisissable dont les projets américains, à la fois acclamés par la critique et entourés d'un mystère quant à leur financement, étaient toujours entourés de scepticisme. Rares étaient ceux, dans la salle, qui connaissaient ses origines ; ils savaient seulement que son parcours était couronné de succès.
« Notre partenaire visionnaire des États-Unis ! » La voix de Mara résonna sur la terrasse, une coupe de champagne à la main, tandis qu'elle prenait les rênes. Son ton était empreint d'une révérence maîtrisée. « Un homme dont l'audace créative transcende les frontières, dont l'héritage se perpétue de génération en génération : l'incomparable Adrian Stein ! »
Les flashs crépitaient, les journalistes se rapprochaient, et l'atmosphère changea : plus lumineuse, plus frénétique, plus théâtrale. Stein esquissa un hochement de tête poli, cette retenue délibérée propre à quelqu'un habitué à recevoir des ordres et à être respecté. Il ne se complaisait pas dans l'attention ; il la maîtrisait, réorganisant subtilement la pièce sans élever la voix.
« Et regardez qui il a amené ce soir », poursuivit Mara en faisant un geste de la main comme si elle avait tiré une carte royale, « deux de nos plus jeunes talents, qui font déjà leur marque à l'écran — de véritables lignées créatives à l'œuvre ! »
Dominic et Uriel émergèrent du bord de la foule, les jumeaux toujours aussi rayonnants – costumes impeccables, sourires jumeaux juste assez différents pour charmer et désarmer. Ils saluèrent timidement le public d'un geste à la fois ferme et affectueux, avant que Stein ne leur fasse signe de s'approcher.
« Mes fils », dit simplement Stein, ses premiers mots depuis qu’il prit la parole. Sa voix portait la gravité sereine de l’expérience. « Ils me rendent fier, non seulement pour leurs performances, mais aussi pour leur professionnalisme. »
La joie de Mara fut immédiate. « Une famille d'étoiles montantes ! C'est ce qui fait la force de ce secteur : le talent, l'héritage, les liens ! » Son énergie débordante, elle tissait sans effort des récits à partir des circonstances. Les flashs crépitaient comme des orages miniatures. « La famille Stein incarne à merveille l'esprit créatif qu'EMC célèbre ce soir : la rencontre entre tradition et innovation ! »
Evan observait Mara se complaire dans le reflet d'un héritage emprunté, inconsciente – ou peut-être refusant de remarquer – la tension sous-jacente. LilianaCelestineLee, depuis son coin tranquille, esquissa un sourire ; l'expression de Jason demeurait indéchiffrable.
Stein posa une main légère sur l'épaule de chacun de ses fils, son regard parcourant la foule. Un instant, ils s'attardèrent sur la table des Célestins avant de reprendre leur position neutre, mais Evan perçut cette reconnaissance silencieuse. Quelque chose d'indicible se joua sous cette surface lisse – une sorte d'histoire codée.
Jamin se pencha plus près et murmura : « C'est ça la grande alliance, hein ? »
« Plus important que nous ne le pensons », a déclaré Evan.
Mara, véritable femme de spectacle, a continué de briller. « Grâce à des collaborations comme celles-ci, l'univers InfinityLine rayonnera plus que jamais ! » La presse s'est précipitée, avide de citations, les objectifs braqués sur le réalisateur et ses fils, image parfaite d'un triomphe générationnel.
Mais pour ceux qui savaient écouter sous les applaudissements, le rapport de force a de nouveau basculé – non pas vers Mara ou ses cadres, mais vers Stein, qui souriait légèrement comme s’il se livrait à une performance qu’il avait longtemps fait répéter par d’autres pour lui.
Les applaudissements n’avaient pas encore cessé de résonner sous les projecteurs du réalisateur Stein lorsque la voix de Mara s’est glissée sans effort dans l’acte suivant — une coupe de champagne à la main, l’attention enroulée autour d’elle comme une laisse.
« Et tandis que nous célébrons l’héritage », a-t-elle murmuré, « n’oublions pas l’étincelle de la nouveauté — le talent qui alimente la curiosité des caméras. »
Les invités se sont instinctivement tournés vers les portes vitrées et, comme par magie, les lumières de la terrasse ont augmenté de quelques tons.
Deux silhouettes émergèrent de derrière le rideau de lumière : ImogenCelestine, scintillante d'argent, et LucasReeve à ses côtés, immaculé et serein. Bras dessus bras dessous, leurs sourires frôlaient la perfection. La scène seule semblait orchestrée ; même l'air semblait se tendre vers eux.
« Ah, les visages dont tout le monde parle ! » annonça Mara d'une voix mielleuse, trouvant le juste équilibre entre fierté professionnelle et provocation calculée. « Notre duo à l'écran qui fait déjà parler les chaînes et qui a conquis le cœur d'Internet : ImogenCelestine et LucasReeve ! »
La terrasse s'est enflammée. Des flashs stroboscopiques ont jailli comme de minuscules soleils, les journalistes se sont précipités et le rythme de la nuit s'est accéléré pour se transformer en un pur spectacle.
Lucas gérait l'attention avec élégance, répondant à une ou deux questions posées à la volée par des sourires diplomatiques. Imogen s'efforçait de garder son calme, s'inclinant légèrement tandis que ses yeux s'habituaient à l'éclat de la lumière. Derrière les sourires, une tension palpable régnait, un souffle entre maîtrise et désarroi.
« N’est-ce pas extraordinaire ? » poursuivit Mara en se tournant vers les caméras avides. « Vous verrez beaucoup plus de ce duo à l’écran. Un véritable talent artistique, une véritable complicité… et peut-être un petit coup de chance, hein ? » Cette pointe d’humour était délibérée, conçue pour faire les gros titres du lendemain matin.
Un rire étouffé parcourut la foule. Des flashs illuminaient le toit, dorant chaque reflet dans les verres et le champagne. Stein demeurait près de l'arche de lumière, observant le spectacle comme un réalisateur visionnant une prise dont il connaît déjà l'issue.
Mara s'épanouissait dans le brouhaha. « Mais ce n'est pas fini », déclara-t-elle, sa voix dominant à nouveau le flot de la musique. « Chaque histoire a besoin de son centre, de sa tension, de son cœur. Et ce soir, chers amis, vous rencontrerez les deux acteurs principaux qui donneront vie à tout cela. »
Un silence se fit entendre sur la terrasse, comme un souffle collectif avant l'heure. Mara sourit, les yeux pétillants de triomphe. « Notre actrice principale et l'homme que le public adore craindre. »
Derrière les portes-fenêtres, un léger mouvement attira l'attention : des silhouettes se dessinaient dans la lueur du seuil. Même de loin, l'aura était indéniable : une élégance sereine et une présence saisissante.
« S’il vous plaît », lança Mara en levant haut son verre, chaque mot étant prononcé comme un crescendo, « bienvenue sur scène — ClaireCelestine et StrikeChaplin ! »
Les applaudissements ont fusé comme le tonnerre. Les caméras ont pivoté tandis que les portes s'ouvraient en grand, les projecteurs se dirigeant vers elles. La soirée, déjà empreinte de glamour, a pris une nouvelle tournure, devenant électrique, imprévisible et authentique.
Les applaudissements redoublèrent – d’abord polis, puis électrisants – cette résonance qui ne venait pas du respect, mais de la reconnaissance. Le nom seul suffisait à électriser l’atmosphère.
« Notre actrice principale et l'homme que le public adore craindre — ClaireCelestine et StrikeChaplin ! »
Evan ajusta son col, s'attendant déjà presque à ce que les lumières s'allument lorsqu'ils franchiraient les portes-fenêtres. Il ne s'était pas trompé. Claire apparut la première, immobile avec cette nonchalance naturelle qui la caractérisait – une élégance qui donnait à l'immobilité un air délibéré. Puis, à ses côtés, s'abattit la tempête qu'elle allait devoir affronter pour le reste de la nuit.
Grève Chaplin.
Evan avait vu des photos — tout le monde en avait vu — mais il ne s'attendait pas à un tel effet en vrai. L'homme était grand, le visage aux traits fins, trop symétrique pour être pris au sérieux, le genre de visage qu'on croirait retouché jusqu'à ce qu'il cligne des yeux en direct. Il se tenait comme une affiche de film qui aurait pris vie, le menton légèrement plus haut que ce que la confiance osait habituellement.
« Chaplin », murmura Evan. « Bien sûr qu’il s’appelle Chaplin. » Jamin lui tendit une flûte de champagne en signe de sympathie silencieuse.
La foule a réagi exactement comme prévu : une vague d’applaudissements, des éclairs jaillissant comme des stroboscopes sur la rambarde en verre. Les yeux de Mara brillaient de satisfaction ; c’était le cliché parfait.
Strike prit la main de Claire avec aisance, toujours conscient de la position des caméras, déplaçant son poids juste ce qu'il faut pour obtenir le cadrage parfait. Même son sourire semblait répété pour les tabloïds. De cette distance, il incarnait le charme ; de près, Evan se doutait qu'il sentirait les contrats publicitaires.
« On dit qu’il est impossible sur un plateau de tournage », murmura Jamin. « Trois réalisateurs ont démissionné l’an dernier. »
« Et pourtant, » répondit Evan d'une voix calme, « le voilà de retour, tel un clin d'œil contractuel. »
Strike avait ce petit quelque chose : le bad boy que les audiences rachetaient sans cesse. L’industrie l’adorait pour ça. Ancien chanteur à succès au Japon, acteur bilingue, mannequin international avec un contrat avec une marque de luxe dont le montant dépassait certains budgets de production. Chaque scandale, d’une manière ou d’une autre, avait paradoxalement renforcé son image au lieu de la ternir.
« C’est le genre de type qui lance des modes par accident », pensa Evan, observant comment la présence de Strike influençait légèrement l’atmosphère. « Ou peut-être intentionnellement… J’hésite encore. »
Alors que la foule se rapprochait, entre questions et flashs d'appareils photo, Strike posa légèrement la main sur le bas du dos de Claire — un geste protecteur au premier abord, possessif à première vue, si on observait attentivement.
Claire ne broncha pas. Elle sourit à la foule, se dégagea subtilement du contact, et réajusta sa posture pour qu'il paraisse amical, non dominant. Le mouvement était délicat, fluide – une danse si gracieuse que personne ne remarqua qu'elle avait repris l'espace.
« Malin », murmura Evan. « Laisse-le se concentrer sur la posture, toi, tu te concentres sur la puissance. »
Jamin lui lança un sourire en coin. « On dirait que tu rédiges son communiqué de presse. »
« Plutôt comme ses mémoires. »
Claire croisa le regard de Mara par-dessus les lumières du toit, et dans cet échange fugace, Evan vit la guerre silencieuse reprendre : le calme transformé en arme, le charme contre la maîtrise de soi. Et quelque part au milieu de tout cela, StrikeChaplin savourait une gloire que tous convoitaient, mais à laquelle personne ne faisait entièrement confiance.
Pour l'instant, les caméras les adoraient tous deux : beauté, danger, grâce, le tout réuni en un seul plan. Mais sous les paillettes, Evan sentait déjà le rythme familier du chaos se resserrer, l'impression que la nuit venait de trouver son prochain sujet d'actualité.
Le bruit s'était à peine estompé après leur entrée que Mara reprit son souffle. Elle se remit en mouvement, son casque brillant discrètement, son verre levé avec une aisance déconcertante, orchestrant le spectacle de la tête aux pieds. « Laissons maintenant nos stars profiter de l'éclat du moment », dit-elle dans le micro, sa voix veloutée et calculée. Le toit vibrait presque au rythme de sa chorégraphie : caméras pivotant, flashs crépitants, anticipation palpable.
Claire le sentait : la pression de l'objectif, la soif d'un sujet à sensation. À côté d'elle, StrikeChaplin connaissait lui aussi le rythme ; c'était son élément. Il se pencha suffisamment près pour que le geste paraisse galant. « Souriez », murmura-t-il, « ils adorent quand on a l'air de se disputer déjà hors champ. »
Le rire de Claire était discret, calculé pour les micros, pas pour lui. Son corps se tourna avec une grâce infinie, presque spontanée, mais suffisamment délibérée pour être une réorientation. Le flash suivit son mouvement, et soudain, la lumière ne se concentra plus seulement sur elle et Strike ; elle s’étendit jusqu’à l’angle opposé du toit.
« Pour parler de génie », dit Claire d'un ton égal en désignant du doigt la cabine de son située au bord de la terrasse, « je pense que la véritable magie de ce soir vient de nos ApexKings — l'équipe qui a construit l'univers de cette série. »
Le sourire maîtrisé de Mara s’estompa une demi-seconde, sa main se crispant sur le micro. Elle ne devait pas perdre le fil.
Mais c’était trop tard. Les invités avaient détourné le regard. L’opérateur du projecteur a suivi l’exemple de Claire, déplaçant instinctivement le faisceau vers l’endroit où se tenait JaeMin, à moitié dans l’ombre, surpris en pleine conversation avec DanielHan.
« La voix de notre Dragon en personne », poursuivit Claire d'une voix suave. « JaeMin — le son et l'âme du personnage qui donne sa cohérence à cet univers. Vous entendrez sa voix bien avant de voir le feu. »
Des applaudissements sincères ont jailli — des artistes reconnaissant d'autres artistes.
Mara se remit rapidement, surfant sur la vague inattendue. « Oui ! La voix du Dragon ! Et bien sûr, avec le coproducteur et responsable de la conception de la bande originale, le talentueux EvanKael — qui donne vie à la musique d'Apex ! »
Les appareils photo crépitaient autour d'Evan, dont le champagne faillit se renverser sous l'effet de l'incrédulité. Il esquissa un salut maladroit, provoquant les rires des invités alentour. Mara enchaîna avec aisance, présentant la scène comme faisant partie de son plan machiavélique, mais une pointe de surprise transparaissait derrière son ton impeccable.
Le sourire de StrikeChaplin, pourtant, se figea. C'était presque imperceptible : un léger rétrécissement derrière le charme, une tension au niveau de la mâchoire que les photographes auraient prise pour de l'intensité. Il applaudit, se tourna même vers JaeMin avec une camaraderie feinte, mais son regard trahissait son calcul. « Mon projecteur », ce regard qui disait tout, volé en plein milieu d'une réplique.
Claire resta calme à ses côtés, une douce chaleur l'envahissant. Elle n'avait pas l'intention de l'humilier, mais seulement de rétablir l'équilibre. En cette soirée où chacun jouait un rôle, la vérité était devenue une chorégraphie. Ce soir-là, elle avait appris à mener la danse.
Alors que tous les regards se tournaient vers l'équipe Apex, Strike avala une gorgée de champagne et se pencha de nouveau vers eux, son charme teinté d'une irritation amusée si caractéristique. « Malin », dit-il doucement. « Tu es plus à l'aise dans la conversation que la plupart des gens sur scène. »
Claire sourit, imperturbable. « C’est une question de timing », répondit-elle. « Tu devrais essayer un jour. »
Derrière les lumières scintillantes de la ville et les rires étouffés, Mara recalculait déjà sa stratégie, son casque vibrant légèrement au rythme des ajustements chuchotés. Mais même elle le comprenait désormais : sur le terrain d’Apex, le contrôle était un emprunt, pas une possession.
« Et maintenant, » déclara Mara, sa voix amplifiée juste au-dessus du brouhaha, « nos invités d'honneur vont répondre à quelques questions avant le toast ! »
Des applaudissements prévisibles. Les verres se levèrent. Les projecteurs pivotèrent à nouveau – cette fois-ci trop haut, trop chauds. Claire cligna des yeux pour lutter contre la luminosité, forçant un autre sourire. Son visage avait acquis cette expression depuis des années : gracieuse, chaleureuse, indéchiffrable.
Les appareils photo crépitaient par à-coups rythmés ; les journalistes posaient des questions dont les bribes se mêlaient au brouhaha des conversations. Mara était impeccable : chaque mouvement de son menton, chaque phrase de conclusion, était un acte de maîtrise. Claire supposa que cela nécessitait aussi un entraînement.
Puis StrikeChaplin prit la parole.
« C’est un privilège », dit-il d’une voix grave et profonde, de celles qui pourraient résumer une bande-annonce en une seule phrase. « Des histoires comme celle-ci sont rares, et quand elles arrivent, elles doivent être convaincantes. » Il marqua une pause, juste assez longue pour faire de l’effet. « Heureusement, la conviction n’est pas mon fort. »
La foule a ri avec enthousiasme. Évidemment. Chaque mot de Strike était ciselé face à la caméra, chaque geste était minutieusement calculé.
Claire garda le sourire, mais ses pensées vagabondaient ailleurs : les mois de tournage, les crises de colère déguisées en « inspiration créative », les retards dus à une spontanéité travaillée. Il n’était pas cruel, pas vraiment ; juste absorbé, un homme qui mesurait sa vie à l’aune du regard des autres. Il y avait aussi en lui une certaine brillance ; lorsqu’il s’engageait, il rayonnait. C’était là le problème. Il avait besoin de surpasser les autres.
Elle respectait son talent devant la caméra. Son émotion, lorsqu'elle était authentique, était brute, magnétique. Hors caméra, en revanche… il captivait l'attention comme d'autres captivent les souvenirs. Être à l'écran ne lui suffisait pas ; il devait en être la raison d'être.
Pourtant, elle ne pouvait pas le détester complètement. Il y avait du charme dans son côté chaotique, une honnêteté désarmante qui transparaissait entre les prises, surtout avec Lucas et Reeve. Ces deux-là étaient imprudents mais authentiques ensemble : des réécritures de scénario tard dans la nuit, des critiques partagées sur les angles d’éclairage, des rires qui résonnaient dans les couloirs impersonnels du studio. Lucas avait le don de faire ressortir le meilleur des gens, même de Strike. C’était peut-être pour cela qu’elle ne l’avait jamais complètement rayé de sa vie.
Un photographe l'appela ; elle se retourna instinctivement, une autre pose, un autre éclair de lumière. Le toit-terrasse semblait rétrécir à chaque flash. Tout le monde souriait, buvait, complotait – et en dessous, l'art qu'ils prétendaient aimer se fondait dans la décoration.
Elle jeta un coup d'œil vers la rambarde du fond, où ses parents se tenaient tranquillement près du directeur Stein et des jumeaux. Ils étaient si proches et pourtant, elle semblait à des années-lumière. Il aurait été déplacé de se retirer auprès d'eux, et ce soir, le professionnalisme était primordial. Alors elle resta, prisonnière du poids de ce spectacle.
Son regard croisa celui d'Evan. Il s'était déplacé vers le bord extérieur de la terrasse, discutant avec JaeMin près de la cabine de son – calme, presque invisible comparé au chaos doré qui régnait au centre de la scène. Il ne cherchait pas à attirer l'attention ; il était simplement là. Immobile. À l'écoute. Cette vision calma son pouls pour la première fois de la soirée.
Lorsque le dernier éclair retentit, Claire expira doucement, un murmure noyé sous les applaudissements. Elle sourit une dernière fois à Mara – un sourire parfait, serein, poli – et se promit qu’à la première occasion, elle se mettrait hors de vue.
Le balcon l'appelait comme l'oxygène qui l'attend derrière une vitre. Peut-être qu'après les toasts et les discours, elle pourrait enfin s'éclipser, troquer l'éclat brûlant des projecteurs contre la fraîcheur du silence nocturne, et se souvenir quelques instants de ce que c'était que d'être simplement elle-même.
Le toit scintillait encore derrière les portes vitrées, des rires vibrant faiblement à travers l'acier et le verre. Claire était partie, quelque part au-delà de la terrasse — évanouie dans l'air nocturne et la liberté — lorsqu'une voix basse se fit entendre derrière Evan.
« Kael, n’est-ce pas ? »
Il se retourna. L’homme qui lui parlait n’était pas un agent de sécurité, mais il dégageait la même autorité tranquille. Costume gris anthracite sur mesure, expression impassible – ce bref instant de silence avant que le pouvoir ne se manifeste.
« JasonLee », dit l’homme en tendant la main.
Evan cligna des yeux une fois avant de se reprendre. Lee. Comme dans… Il serra la main, ressentant le poids tranquille d'un calme imperturbable qu'aucune formation de cadre supérieur ne saurait simuler.
« C’est un plaisir de faire enfin votre connaissance », dit Jason. « Nous suivons votre travail avec Apexsoundscapes. Ma femme vous recommande à notre équipe de post-production depuis des mois. »
Evan perçut un léger sourire derrière lui — LilianaCelestineLee, lumineuse bien que sans artifice, se tenant juste assez en retrait pour que la conversation reste privée.
« Avec plaisir », dit-elle doucement. « Toi et le groupe de Jimin — InfinityLine, n’est-ce pas ? — avez donné une nouvelle dimension sonore à Apex. J’ai entendu dire que vos concerts sont devenus de véritables événements. »
« On essaie de ne pas exagérer le volume », a réussi à dire Evan avec un sourire.
Derrière lui, leur manager, une femme au professionnalisme impeccable dont l'attention restait toujours concentrée sur ses artistes, s'avança. « Excusez-moi, EunSeo », présenta-t-elle d'un ton sec. « Je gère les engagements publics des groupes et coproductions d'Apex. C'est un honneur. » Elle fit un signe de tête aux Lee, diplomate mais protectrice. Evan perçut la subtilité : elle laissait rarement ses artistes intervenir dans une conversation sans contexte.
Jason désigna le couloir latéral. « Entrez tous les deux. Les photographes ne trouveront pas le chemin par ici, et Mara est trop occupée à préparer son prochain article à sensation. »
L’invitation n’était pas vraiment une demande. Ils le suivirent dans un passage étroit éclairé d’une lumière tamisée. Le bourdonnement du toit s’estompa, remplacé par un léger souffle de climatisation et un jazz étouffé qui s’échappait des conduits d’aération.
La loge verte était à la hauteur de sa réputation : des tons émeraude doux, un mobilier minimaliste et des photos encadrées des classiques de CelestineStudio discrètement accrochées à un mur.
« C’est impressionnant », dit Evan, laissant le calme s’installer autour de lui. « Difficile de croire qu’il puisse y avoir du calme si près de ce chaos. »
Le léger sourire de Liliana persista. « C’est bien là l’essentiel. La créativité ne s’épanouit pas dans le bruit. Nous avons simplement appris à créer des espaces de calme où nous pouvons encore être vus. »
Evan l’observa un instant. Chacun de ses mouvements reflétait la précision d’une danseuse, une précision que l’on retrouvait chez Claire. Même le rythme de sa parole était empreint de cette même retenue : une grâce sans soumission.
Jason s'est dirigé vers la table des boissons et a versé de l'eau dans des verres plutôt que du champagne. « Nous étions curieux de découvrir l'approche d'Apex », a-t-il expliqué. « Ce n'est pas seulement de la musique, n'est-ce pas ? Votre travail commence à se rapprocher de la création sonore au cinéma. »
« Ça va dans ce sens », admit Evan en acceptant le verre. « ApexPrism veut que ses projets respirent – que la musique se tisse à travers des récits, et pas seulement au gré des classements. »
Jason acquiesça d'un signe de tête approbateur. « Bien. C'est ainsi que l'art se maintient lorsque les enjeux politiques de la distribution commencent à étouffer les chaînes de télévision. »
Le regard de Liliana s’adoucit. « Tu sembles comprendre cet équilibre — pourquoi un projet a autant besoin de structure que d’âme. »
Evan hésita. « J’essaie. Claire… » Il s’interrompit, mais le léger sourire en coin de Jason lui fit comprendre que son omission n’était pas passée inaperçue.
«—Cela témoigne de votre excellent instinct», conclut Jason.
L’expression d’EunSeo s’estompa, laissant place à un murmure d’amusement, la tension se relâchant. « Elle ne distribue pas les compliments à la légère », dit-elle.
La conversation s'est ensuite déroulée naturellement, abordant divers sujets : les collaborations d'Apex avec d'autres studios, la prochaine tournée d'InfinityLine, l'intérêt croissant des États-Unis pour les coproductions. Les Lee posaient des questions guidées par la curiosité plutôt que par la hiérarchie ; Evan répondait, encore incrédule de se trouver face à des personnes qui dirigeaient discrètement l'un des réseaux créatifs les plus influents au monde.
Mais le plus surprenant, c'était peut-être cette impression de normalité : professionnelle, humaine, même chaleureuse. Pour une fois, pas de caméras, pas de discours convenus, juste le murmure d'un respect mutuel.
Quelque part au-dessus d'eux, l'orchestre jouant sur le toit entama une nouvelle reprise de jazz.
Jason jeta un coup d'œil au plafond. « Mara prépare son prochain numéro », dit-il d'un ton sec. « Il faut donner au public quelque chose à poursuivre. »
EunSeo consulta sa montre, toujours aussi prévoyante. « En parlant de poursuites, il faudrait que je retrouve Jae-Min avant qu'il ne disparaisse. Il déteste être coincé par les journalistes. »
« Allez-y », dit Liliana avec une tendresse sincère. « Nous allons protéger Evan des requins encore quelques minutes. »
Evan sourit, un peu trop machinalement, puis réalisa qu'il n'était pas sûr si elle parlait de cadres dirigeants au sens propre ou au sens figuré. Peut-être les deux.
Et pour la première fois de la soirée, le rire est venu naturellement.
Sur le balcon, à l'abri de la fraîcheur, elle repassa tout en revue dans sa tête, son côté introspectif, la tête pressée contre sa poitrine pour se calmer face à la pression que tout reposait sur elle.
Les appareils photo crépitèrent instantanément. Claire laissa retomber ses épaules, se préparant à l'arrivée de Mara qui s'avançait vers elles — robe bleu marine à paillettes, sourire impeccable, diplomatie et charme à l'état pur.
« Tu dois me pardonner, chéri, » murmura-t-elle, « je te jure que tu voles la vedette rien qu'en restant immobile. »
« Je ne savais pas qu’il y en avait un », répondit Claire, polie mais mesurée. Leur poignée de main fut élégante, impersonnelle, froide.
« Il y en a toujours une », dit Mara avec un sourire en coin. « Et elle n’attend jamais éternellement. »
Elle se disait que Mara, juste une petite pause dans ses jeux de pouvoir et ses attentes de forte exposition médiatique avant que sa manipulation ne reprenne le dessus, elle essayait de faire de son mieux pour rester elle-même dans sa situation.
Clair avait observé la pièce avec prudence avant d'entrer et se souvenait du regard furtif d'Evan, qui avait perçu un léger mouvement de son menton vers le coin opposé, où LilianaCelestineLee et JasonLee se tenaient face à face, calmes au milieu du verre et de l'argent. Ils se fondaient dans le décor, mais leur présence semblait le modeler autour d'eux.
Les parents de Claire. Une force tranquille habillée de grâce. Il avait entendu parler d’eux, mais les voir côte à côte, affichant une sérénité discrète, rendit soudain le mot héritage tangible.
L’immobilité de Liliana, le demi-sourire serein de Jason — ils n’avaient pas besoin de parler ; ils incarnaient l’équilibre. Evan comprit, en un instant, d’où venait le calme de Claire.
La soirée s'est déroulée au rythme des annonces successives. Mara a retrouvé son rythme habituel. « Pour célébrer la collaboration – la créativité sans frontières – veuillez accueillir le réalisateur Adrian Stein ! »
Les applaudissements redoublèrent lorsqu'une silhouette élancée s'avança, la posture décontractée, le regard perçant mais silencieux : le légendaire Adrian Stein, flanqué de deux jeunes hommes. Les jumeaux, Dominic et Uriel Stein, semblaient être son portrait craché — tous deux charismatiques, tous deux parfaitement à l'aise sous les projecteurs.
« Une famille de visionnaires », s'exclama Mara. « Le réalisateur Stein et ses fils — la nouvelle vague du génie cinématographique ! »
Stein hocha brièvement la tête. « Nous bâtissons des histoires qui durent », dit-il d'une voix calme au milieu du vacarme. La foule répondit par l'admiration ; Mara rayonnait à ses côtés, insensible aux regards amusés que les Célestins échangeaient non loin de là. Elle ne se doutait pas que cet empire était bien plus profond que son image impeccable.
Puis vint le signal suivant : la voix de Mara montait en crescendo. « Mais chaque histoire a besoin de ses visages. De son cœur. Ce soir, déclara-t-elle, nous dévoilons ceux qui porteront l’écran cette saison. Notre actrice principale et l’homme que le public adore craindre : Claire Celestine et Strike Chaplin ! »
La terrasse a éclaté en applaudissements tonitruants. Le pouls d'Evan s'est accéléré malgré lui — curiosité, admiration, peut-être quelque chose de plus aigu.
Claire apparut la première, radieuse et pourtant sereine. Puis l'idole du cinéma : StrikeChaplin – d'une beauté à couper le souffle, des angles sculptés, une symétrie qui semblait presque forcée. Même sa démarche était taillée pour la publicité.
« Chaplin », murmura Evan en prenant une gorgée de champagne. « Et après, Cinematic Royalty Inc. ? »
« Attention », murmura Jamin à côté de lui. « Il lance des tendances simplement par sa présence. »
Strike saluait les flashs comme un chef d'orchestre dirigeant les applaudissements. L'homme irradiait : un acteur au visage de mannequin, au parcours sulfureux et à l'arrogance des deux. Grand, d'origine japonaise et coréenne, au charme irrésistible, mi-idole de la pop, mi-phénomène des podiums, il faisait toujours la une des journaux.
« On dit qu’il est impossible sur le plateau », a ajouté Jae-Min.
« C’est logique », dit Evan. « L’appareil photo ne se déclenche que si l’inspiration est réinventée. »
Au centre, Strike se pencha légèrement vers Claire, sa main se posant sur sa taille, un sourire parfait pour les photographes. Tous les objectifs l'adoraient. Son instinct lui disait le contraire. Elle se tourna doucement, d'un mouvement à la fois assuré et déterminé, modifiant légèrement sa pose pour que sa main se retire. Aux yeux des observateurs, la scène semblait idyllique, mais Evan l'avait perçue : la transition discrète de la domination au partenariat.
Claire, après un léger soupir, leva la main vers la cabine de son de la terrasse. « Si nous célébrons le talent, dit-elle d'une voix suave, nous ne pouvons ignorer les ApexKings, ceux qui nous donnent vraiment l'impression d'être à notre place. »
L’opérateur du projecteur hésita, puis suivit son geste vers Jae-Min, à moitié cachée près de la cabine.
« La voix de notre dragon », poursuivit Claire d'un ton naturel. « Son son donne vie à notre monde. »
La foule s'est retournée — journalistes, producteurs, tout le monde. Des applaudissements. De la véritable reconnaissance, pas des applaudissements de façade.
Mara resta figée une demi-seconde, le casque vibrant contre sa tempe, puis reprit ses esprits. « Et son coproducteur, bien sûr, l'incomparable EvanKael ! »
Evan faillit renverser son verre, submergé par les rires. Mara sourit encore plus largement, comme si cela avait toujours été prévu.
Strike garda son sourire, mais sa mâchoire se crispa légèrement. Les regards du public s'étaient tournés vers lui, et il n'appréciait guère ce changement de perspective. Désormais, les caméras se braquaient sur Jae-Min et Evan – l'artiste primant sur l'image.
Claire jeta un coup d'œil de côté, la victoire à peine perceptible dans ses yeux. Elle ne l'avait pas humilié ; elle avait simplement rétabli l'équilibre.
Les toasts reprirent, signalant la dernière salve de la presse. Mara ramena l'attention au centre, suffisamment satisfaite pour retrouver son rythme. Strike accepta une autre photo. Claire resta, mais ses pensées s'étaient déjà éloignées des applaudissements.
Elle souriait quand il le fallait, parlait quand on le lui demandait, et se demandait si quelqu’un d’autre pouvait ressentir à quel point les rires étaient devenus vides. Le toit scintillait magnifiquement, mais il ne respirait pas.
La voix de Strike perça le brouhaha. « Tu danses mieux en conversation que la plupart sur scène. »
« C’est une question de timing », répondit-elle d’un ton égal.
Puis le flash crépita à nouveau, et elle se souvint exactement pourquoi elle détestait ces nuits.
Malgré son charisme, le magnétisme de Strike avait un prix : chaque tournage était retardé par ses sautes d'humeur, chaque partenaire gravitant autour de lui jusqu'à l'épuisement ou l'adaptation. Lucas ne semblait jamais s'en soucier ; c'est peut-être pour cela qu'ils étaient amis. Ils se ressemblaient, comme ces hommes au charme irrésistible se reconnaissent toujours. Lucas était pourtant bienveillant, comme la lumière du soleil réfractée par le verre plutôt que par l'ego.
Claire savait qu'elle devait garder son professionnalisme, enchaîner les interviews avec fluidité, veiller à la netteté des photos et à la présentation des sourires. Mais au fond d'elle, elle aspirait à un peu d'air – et à la sérénité d'Evan, à cette voix qui n'avait pas besoin d'auditoire.
Le dernier éclair a jailli avant que la musique ne reprenne de plus belle. Enfin.
Sous le bourdonnement croissant des conversations qui reprenaient, elle murmura pour elle-même : « Presque fini. » Elle se dirigea vers les portes du balcon, juste après le groupe de cadres — la nuit ouverte l'appelant.
Mais en se retournant, elle aperçut ce que les photographes adoraient déjà : ImogenCelestine et LucasReeve, scintillants sous les projecteurs aux côtés de StrikeChaplin, un verre à la main et un rire parfaitement répété pour la publication.
La presse ne s’est pas lassée ; elle a simplement changé de cible. « Le trio de choc », a murmuré quelqu’un en prenant une autre photo.
Jae-Min, encore à moitié dans l'ombre, commença discrètement à faire ses bagages — un autre spectacle terminé, une autre fuite en marche.
Claire esquissa un sourire. Il n'avait pas tort. Certains cherchaient la lumière. D'autres faisaient la paix avec l'obscurité.
Alors que la terrasse s'animait pour une dernière photo de groupe, elle sortit enfin dans l'air frais derrière la vitre. Le bruit s'estompa derrière elle, remplacé par le doux bourdonnement de la ville en contrebas — et quelque part à l'intérieur, près de la cabine silencieuse, Evan leva les yeux, comme s'il savait déjà où elle était allée.
Il a dû supposer qu'elle s'était retirée pour évaluer la situation et qu'elle cherchait du regard ses parents, qui s'étaient retirés dans la loge, à l'abri des projecteurs.
La réunion avec Liliana et Jason s'est terminée sans accroc, la formalité professionnelle laissant place à une compréhension tacite. Lorsqu'Evan se lève, il leur adresse une révérence courtoise – ni trop profonde, ni trop légère, juste ce qu'il faut pour exprimer un respect sincère. Son ton reste mesuré, professionnel, mais chaleureux ; chaque mot est choisi avec soin et réflexion. C'est le genre de sérénité qui inspire confiance sans qu'on ait besoin de la demander.
Au moment de partir, EunSeo effleure la manche d'Evan. « Je monte la première », dit-elle doucement. « Jae-Min vérifie le niveau sonore pour la scène sur le toit. » Il hoche la tête, un sourire entendu se dessinant sur ses lèvres, et la remercie avant qu'elle ne disparaisse dans le couloir.
Le silence retombe dans la pièce. Les basses étouffées qui filtrent à travers le plafond rappellent que le monde extérieur est toujours aussi éblouissant et bruyant.
La porte coulisse, Claire entre.
Un instant, la ville semble se refléter dans ses cheveux, un éclat de lumière, un reflet luisant de pluie sur l'horizon. Elle a abandonné le sourire que les photographes exigeaient, mais l'intensité de la soirée imprègne encore son attitude. Son regard se pose sur lui, et quelque chose s'adoucit.
Evan se redresse machinalement, lissant sa veste ; c’est une vieille habitude plus qu’une manifestation de timidité. « Claire-ssi », dit-il doucement. Sa voix porte la courtoisie calme qui le caractérise : jamais distante, jamais familière. Juste respectueuse, posée.
Son regard se porte sur la porte derrière lui, puis revient vers lui. « Mes parents discutaient avec toi », dit-elle en scrutant son expression. « Ils semblaient… à l’aise. »
Il hoche la tête une fois, modestement. « Ils ont été très gentils. On m’a demandé d’assister Apex sur le plan créatif pour quelques séquences, notamment les passages de Maylion. Jae-Min et moi nous sommes occupés du doublage et de la conception sonore spatiale. Ta mère avait des indications… » Il hésite un instant, puis sourit, « …très précises. Ça nous a été utile. »
Claire l’observe un instant. Il est rare que quelqu’un s’intègre aussi facilement au cercle intime de sa famille. Pourtant, il n’y a aucune calculation dans sa voix, aucune autosatisfaction. Juste une sincérité sereine. Celle qui désarme.
Elle baisse légèrement sa garde. « D’habitude, ils n’ouvrent pas leurs projets aussi rapidement », admet-elle.
« J’ai simplement essayé d’écouter », répond-il. « Ils savent ce qu’ils veulent ressentir, pas seulement à quoi cela devrait ressembler. » Cette formulation la fait hésiter ; il les a compris bien plus profondément que la plupart des gens à Elysian ne le comprendront jamais.
Au-dessus d'eux, des acclamations résonnent faiblement à travers le plafond tandis que le premier compte à rebours du feu d'artifice commence.
Evan lève les yeux au ciel, puis les regarde à nouveau. « Ils vont bientôt partir », dit-il. Son ton s'adoucit, retrouvant cette politesse décontractée. « Tu devrais les voir depuis la rivière. Je t'attendrai là-bas, près de la rambarde. C'est calme de ce côté-là. »
Ses paroles ne sont empreintes d'aucune pression, seulement de sincérité. Il hoche la tête avec respect, recule d'un pas discret – cette patience calme qui est devenue sa marque de fabrique.
Claire croise son regard un instant de trop. « Au bord de la rivière », répète-t-elle doucement.
Il incline une dernière fois la tête, puis la dépasse avec une précision silencieuse, ouvrant la porte pour se glisser dans le couloir faiblement obscur. Les bruits de la fête sur le toit s'amplifient faiblement avant de s'estomper à nouveau.
Maintenant, elle est seule. La pièce conserve des traces de la conversation : la chaleur dans la voix de son père, l’approbation rare de sa mère, la sérénité qu’Evan avait insufflée à tous deux. Elle expire lentement.
Dans son esprit, Maylion déploie ses ailes — un dragon tissé de sons, de famille et de confiance.
Et elle sait déjà où elle sera quand le feu d'artifice commencera.
Le toit-terrasse de l'Apex Theatre scintillait sous le crépuscule citadin : des guirlandes lumineuses s'enroulaient autour des poutres d'acier poli, un doux jazz flottait dans l'air, les tables brillaient de champagne et de retenue. L'invitation promettait une fête, mais chaque détail respirait le contrôle.
Claire s'arrêta à la balustrade de la terrasse, l'horizon se déployant devant elle comme un décor de théâtre. Elle était arrivée vêtue de tons neutres – élégante sans ostentation, une présence qui attirait les regards sans même chercher à se faire remarquer. Autour d'elle, des cadres se mêlaient à la presse, leurs rires trop uniformes, leurs sourires figés.
« On dirait que tu prépares une sortie de secours », murmura une voix derrière elle.
Elle se retourna et aperçut Evan, impeccablement vêtu d'un costume sombre, des mèches de cheveux flottant au vent. « Peut-être que je choisis simplement le moment de partir », répondit-elle.
« On pourrait synchroniser nos montres », dit-il d'un ton suffisamment bas pour faire rosir légèrement ses joues.
Avant qu'ils n'aient pu en dire plus, une voix claire et autoritaire retentit sur la terrasse : « ClaireCelestine ! Notre vedette ! »
Mara s'avança vers eux avec grâce – robe bleu marine à paillettes, sourire parfait, un glamour capable de dissiper les soupçons en un instant. Les appareils photo se balançaient, les objectifs changeaient de position. « Vous devez me pardonner », murmura-t-elle. « Vous me volez toujours la vedette sans le vouloir. »
« Je ne savais pas qu’il y en avait un », dit Claire d’un ton naturel, en lui serrant la main comme il se doit. Leurs doigts se frôlèrent – un contact bref et froid.
« Bien sûr que si », dit Mara, son sourire imperturbable. « Et peut-être devrais-tu en profiter tant que tu l’as. » Les mots tombèrent comme de la soie, mais s’accrochèrent comme du fil de fer.
Evan s'avança juste assez pour que son épaule soit alignée avec celle de Claire. « Mara », la salua-t-il d'un ton suave. « Belle soirée pour une exposition. »
« C’est en étant sous les projecteurs qu’on devient une star », répondit Mara sans perdre le rythme. « Et ce soir, tout le monde brille. »
Autour d'eux, les flashs crépitaient tandis que les journalistes guidaient les invités vers les banderoles photos. Mara fit signe à Claire et Evan de se rapprocher. « Juste une photo pour les archives ; les dirigeants adorent les photos de collaboration. »
La mâchoire de Claire se crispa. Evan le sentit et murmura assez près pour qu’elle seule l’entende : « Retiens pendant trois secondes. Puis expire. »
Elles ont pris la pose. Un, deux, trois… le flash a crépité, et elle a souri. Quand la lumière s’est dissipée, elle a remarqué que Mara se détournait déjà, cherchant d’autres visages pour sa prochaine prise de vue.
« Elle est douée », dit Evan d'une voix douce. « On croirait presque que la ville tourne autour d'elle. »
« Elle le pense », répondit Claire.
« Tu n’as pas tort. » Il jeta un coup d’œil vers l’autre côté du toit, où DanielHan et JaeMin venaient d’arriver, échangeant des salutations polies. « Au moins, nous avons des amis ici ce soir. »
Claire suivit son regard, un soulagement fugace l'envahissant avant que son attention ne soit attirée par autre chose : Imogen et Lucas arrivaient bras dessus bras dessous sous les crépitements des flashs. Lucas, impeccable dans son costume de créateur, souriait aux photographes, tandis que le sourire nerveux d'Imogen trahissait une sincérité trop grande pour le monde du spectacle. Le sujet de toutes les rumeurs avait pris vie sous l'œil attentif de Mara.
« Quel timing parfait ! » s’exclama Mara en les interceptant. « Le couple chouchou du show-business ! Venez, venez, la presse vous attend avec impatience ! »
Claire sentit l'estomac noué par la précision de tout cela. Chaque mouvement semblait chorégraphié, chaque mot un signal.
Evan lui effleura le poignet. « Laisse-la jouer. Pour l'instant. »
« Vous pensez que nous devrions ? »
« Assez longtemps pour voir quel sera son prochain coup. »
Claire hocha la tête, les yeux rivés sur l'horizon flamboyant, les cliquetis de l'obturateur de l'appareil photo crépitant comme les signaux d'une tempête imminente.
La fête battait son plein : rires fusaient, contrats se dessinaient, toasts sonnaient creux. Pour tous les autres, ce fut une nuit de glamour, d’unité et de triomphe cinématographique.
Mais pour les quelques-uns qui savaient mieux — Claire, Evan et Daniel, qui traînaient près du bord de la terrasse — c'était le début du premier affrontement ouvert, mené non pas à coups de cris, mais à coups de sourires assez acérés pour faire couler le sang.
Tandis que les canons à feu crépitaient comme des bombes, emplissant l'air frais et pur de fumée.